Sopa Rasa

Tenho sofrido de fadiga mental.
Ao final do dia, quando chego em casa,
Tudo o que quero é escrever, contar um caso,
Criar um verso ou coisa assim.
Mas não funciona, nada me emociona.

Por mais que eu me esforce – nunca me dou por vencido –
Não há Cristo que me faça aprumar os pensamentos.
É como acordar gago ou dormir bêbado.

Não sai nada.

E os livros na estante, tenho tantos que quero ler.

Não dá tempo.

Quando o dia acaba, uma sopa e um pão me bastam.
Depois me entrego ao sono – sim, vencido – e adormeço um fracassado.
Acordo como um guerreiro para mais um dia
De batalha, de rotina, de migalhas, quase sempre feliz e sempre contrariado.
Vem o trânsito, a fome, o trânsito,
No rádio sempre uma notícia trágica que não me chama a atenção.

Se eu pudesse diria não...
Alternaria as horas do meu dia entre a leitura e a escrita
Jamais ligaria a televisão.

Deve ser por isso que dizem – sempre fui advertido - que o tempo passa tão rápido
E quando nos damos conta
Somos velhos
Temos filhos
Netos
Dor nas costas pela manhã
Nos joelhos durante o dia
Na cabeça quando acaba a novela.

Tenho fadiga mental e uma vontade imensa
De jogar tudo pro alto
Me mandar pro Himalaia
Tibet
Papua Guiné
Indonésia
Rodar a África a pé
Austrália, Malásia
Alaska até...
Ilusão?

Um prato de sopa quente
Uma colher por vez
Um dia, um dia, um dia.
E assim a vida se fez.

Se eu pudesse diria não...

Mas quando acordamos
Os nossos sonhos
Pra onde vão?