e-ponto

África Brasileira

2009-09-30T08:56:00.000-07:00

O texto abaixo é na verdade uma composição baseada num conto africano escrito por Odeir Santos, amigo e educador.

Um homem gritou “guerra!”
Moveu o céu e a terra
Armou-se até os dentes e partiu.

Lançou-se a própria sorte
Pensava só em morte
Enquanto comandava seu navio.

Quando lhe perguntavam o motivo
De tanto ódio e rancor em seu juízo
O homem simplesmente respondia
“Tiraram de meus braços minha cria!”

O homem que gritava
Uma nação reinava
Seu reino se chamava Ogum.

No continente africano
Lutava feito espartano
Pra garantir o bem de cada um.

Três meses navegando sem parar
Na costa brasileira veio dar
Ignorou os santos da Bahia
“Tiraram de meus braços minha cria!”

Bahia da Lapinha do Ganzá
Xequerê e Orixá
Vai ter guerra.

Bahia patuá
Mandinga, saravá
Chibata pra sangrar
Vai ter guerra.

O rei entrou na mata
Tomado pela raiva
Pra procurar seu filho Naruê.

Foi só em Cachuera
Lugar de rara beleza
Que avistou seu pequeno Erê.

A hora certa viria ao anoitecer
Quando os tambores começassem a bater
O rei na bova do rio se repetia
“Tiraram de meus braços minha cria!”

Chegara o grande momento
Tremendo acontecimento
Ouviu-se o primeiro batuquê.

Ogum puxou a lança
Andou com confiança
Parou de frente a porta do Ylê.

O que aconteceu ninguém previa
O povo o saudou com alegria
Debaixo da saia de Ya Dandara
O pequeno Erê bebia água.

Erê se lambuzava a lagodaça.

Ogum bebeu cachaça
Erê entrou na dança
A benção dos céus chegava
No sorriso da criança.

Fez-se uma nova nação
Rei D’Ogum beijou a terra
Encontrara seus irmãos.

Nos confins de Cachuera
Nascia a África Brasileira.

Matéria Bruta

2009-09-30T08:47:00.000-07:00

Vejo um homem caminhar lentamente
Apoiado sobre uma bengala improvisada
Com barra de ferro de academia de ginástica.

Ele me vê
Eu o vejo.

Caminha por entre os carros
Coloca e tira o boné para motoristas
Faz cara de fome e suplica.
A noite embora quente é fresca
Porque choveu mais cedo.

Caminha a passos curtos
Esforça-se para avançar uns metros
E chegar até mim.
Postado diante da porta do carro
Emite um sonoro “boa noite, senhor”
Estende o boné e sacode a cabeça.
Pela minha cabeça passam frases e idéias mesquinhas
Baseadas em teorias sociais extraídas
De propaganda política.

Eu bato as mãos no bolso e faço cena
Procuro moedas nos buracos do painel
Sabendo que ali não há um tostão.
Não quero que ele pense que sou egoísta, preconceituoso ou racista.
Quando volto meu rosto a ele para soltar uma resposta padrão
Olho nos seus olhos, bem fundo
Daquele jeito que se olha pra espiar a alma.
E ali me vejo.

Não há absolutamente nada que o torne diferente de mim.
A distância que separa Deus a ele
É a mesma que separa Deus a mim.

Há muitos anos um homem e uma mulher fizeram amor
Um espermatozóide fecundou um óvulo
Deu mais ou menos 9 meses e nasceu um bebê
Berrando afogado em líquido amniótico.
Ele tropicou e caiu de cara no chão
Quando aprendia a andar.

Isso aconteceu comigo
Aconteceu com você também.

De mijar na cama
De sentir fome e pedir colo
De ter medo de coisas como escuro, raio e gente.
Temos muito mais em comum:
O primeiro beijo
A primeira paixão
Esses momentos que todo ser humano
Independente do lugar e da condição de nascimento
É obrigado a enfrentar.

No entanto, ele continua parado diante da minha porta.

Olho seu rosto novamente e não me restam dúvidas:
Somos feitos da mesma matéria bruta.

O sinal abre e os carros avançam, inclusive o meu.
Pelo retrovisor eu vejo o homem desviando com dificuldade
Do tráfico em movimento. Buzinas o apressam.
Apoiado sobre uma bengala improvisada
Com barra de ferro de academia de ginástica
Um homem caminha lentamente.

Mas desta vez a rádio toca o hit do verão
E eu, entretido, não olho em sua direção.

Qué sé yo?

2009-03-19T21:51:00.000-07:00

Eu tenho algo a dizer sobre tudo
Sobre as guerras do mundo e o cinema francês
Eu tenho
Sobre a fome, a opressão, o medo, a insensatez
Eu tenho
Sobre a história do primeiro homem a conhecer a morte
Eu tenho
Sobre a chance de ter sorte na rifa do mês
Eu Tenho
Tenho
Tenho
Eu tenho algo a dizer sobre tudo.

Sobre mim, nunca nada a dizer.

Poema Triste de um Velho Mesquinho

2008-06-02T20:03:00.000-07:00

Meus pés pisaram asfalto.
Meus pés pisaram:
Pedras
Areia morna
Cal.
Meus pés pisaram poças d’água
Poças de sangue e lama
Meus pés pisaram camas
Desarrumadas.

Pisaram almas despidas
Meus pés, almas perdidas
Pisaram.

Ossos
Ossadas
Fósseis dignos de estudos arqueológicos.
Pisaram tanto, pisaram dor,
Meus pés pisaram
Cartas de amor.
Meus pés pisaram a mão
Que cuidadosamente
Descreveu o coração
Em letras organizadas.
Como se não bastasse
Fui além:
Meus pés pisaram
Lágrimas derramadas
Rios inteiros
De lágrimas derramadas.

Pisaram, amassaram, destroçaram,
Cada rua que cruza cada cidade desse mundo.

E o que me entristece, de fato,
É ter chegado nesta idade
Sem nunca ter olhado com um pingo de sinceridade
No fundo dos teus olhos.

QUEDA PROHIBIDO

2008-05-06T04:22:00.000-07:00

Queda prohibido llorar sin aprender,

levantarte un dia sin saber que hacer,

tener miedo a tus recuerdos....

Queda prohibido no sonreir a los problemas,

no luchar por lo que quieres,

abandonarlo todo por el miedo,

no convertir en realidad tus sueños....

Queda prohibido no demostrar tu amor,

hacer que alguien pague tus dudas y mal humor....

Queda prohibido dejar a tus amigos,

no intentar compreder lo que vivieron juntos,

llamarles solo cunado los necesitas.....

Queda prohibido no ser tu ante la gente,

fingir ante las personas que no te importan,

hacerte el gracioso con tal de que te recuerden,

olvidar a toda la gente que te quiere......

Queda prohibido no hacer las cosas por ti mismo,

y hacer tu destino,

tener miedo a la vida y a sus compromisos,

no vivir cada dia como si fuera el ultimo suspiro.....

Queda prohibido extrañar a alguien sin alegrarte,

olvidar sus ojos,su risa,todo

por que sus caminos han dejado de abrazarse,

olvidar su pasado y pagarlo con su presente.....

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,

pensar que sus vidas valen mas que la tuya,

no saber que cada uno tiene su camino y su dicha......

Queda prohibido no crear tu historia,

no tener un momento para la gente que te necesita,

no comprender que lo que la vida te da,

tambien te lo quita.....

Queda prohibido no buscar la felicidad,

no vivir tu vida con una actitud positiva,

no pensar en que podemos ser mejores,

no sentir que sin ti este mundo no seria igual.......

Pablo Neruda.

Guerras Íntimas

2007-09-21T13:44:00.001-07:00

Para que haja uma guerra
Não é preciso armas
Bombas nem minas terrestres
Nem sequer mísseis teleguiados tão precisos
São essenciais para que haja uma guerra.

Não são necessários milhares de homens
Pelotões de fuzilamento
Cavalarias
Cabos, sargentos, coronéis,
Tanques nem sangue.

Para que haja uma guerra
Não é preciso estratégias militares
Mapas
Bússolas
Capas para camuflagem
Óculos para visão noturna
Aviões supersônicos
Espiões infiltrados
Nações, povos, ditadores ou carnificinas,
Não são necessários para que haja uma guerra.

Para que haja uma guerra de verdade
Com requintes de crueldade
E lágrimas em abundância
Bastam duas pessoas
E um coração
Ferido.

Quando você disse que já não me amava

2007-08-24T22:13:00.000-07:00

Quando você disse que já não me amava
O sol iluminava o meu rosto e eu mal podia abrir os olhos.
Me senti como um espectador tranqüilo
Sentado na platéia de um circo triste e patético
Que de súbito percebe que o único fecho de luz do espetáculo recai sobre ele.
Hora de interagir.
Quando você disse que já não me amava
Eu fui forte e agi como homem, não demonstrei desespero.
Por dentro chorava feito bebê.
Te abracei e senti o seu corpo tremendo
E suas lágrimas mancharam minha camisa.

Quando você disse que já não me amava
Eu pensei na primeira vez em que te vi
E ainda que eu desconfie do amor
Digo, sem medo de errar,
Que naquele olhar ele já existia.

Quando você disse que já não me amava
Eu te vi linda, queimada de sol, saindo do mar,
Deitando molhada sobre mim.
Eu num impulso te virei, de brincadeira,
Sobre a areia
E você não gostou. Seu cabelo ficou esquisito por três dias.
Quando você disse que já não me amava
Eu pensei que nunca mais
Encontraria alguém como você
E que você estava cometendo um grande engano
Porque era eu, e mais ninguém,
Que te faria feliz pela eternidade.

Quando você disse que já não me amava
Eu achei que nosso amor morria cedo demais
Tinha muito mais por vir, e por isso eu te pedi,
Para que me amasse um pouco mais.

Quando você disse que já não me amava
Nem sequer me olhou nos olhos.
Eu sabia que era verdade
Mas você chorava muito
De dor ou de pena
De lembranças ainda plenas em seu coração.
Neste instante eu entendi, pela primeira vez, que o amor não é feito de lembranças.
Pelo contrário:
É quando as lembranças se tornam mais fortes do que os momentos,
Que o amor se esvai em pensamentos e cai duro no chão.

Quando você disse que já não me amava eu fiquei incucado,
Parei no primeiro bar e pedi uma cerveja,
E enquanto fumava um cigarro fiquei pensando
Nos momentos em que não fui um bom amante para ti.
Me arrependi de tolices que disse
E enchi a cara.
Tinha certeza de que não havia outra mulher para mim.
Quando você disse que já não me amava
Fazia um calor danado e o mundo prosseguia
Indiferente a minha dor.
Não era mais você quem me dizia.

Estava eu sozinho novamente
E mal sabia por onde começar.

Sopa Rasa

2007-05-30T18:00:00.000-07:00

Tenho sofrido de fadiga mental.
Ao final do dia, quando chego em casa,
Tudo o que quero é escrever, contar um caso,
Criar um verso ou coisa assim.
Mas não funciona, nada me emociona.

Por mais que eu me esforce – nunca me dou por vencido –
Não há Cristo que me faça aprumar os pensamentos.
É como acordar gago ou dormir bêbado.

Não sai nada.

E os livros na estante, tenho tantos que quero ler.

Não dá tempo.

Quando o dia acaba, uma sopa e um pão me bastam.
Depois me entrego ao sono – sim, vencido – e adormeço um fracassado.
Acordo como um guerreiro para mais um dia
De batalha, de rotina, de migalhas, quase sempre feliz e sempre contrariado.
Vem o trânsito, a fome, o trânsito,
No rádio sempre uma notícia trágica que não me chama a atenção.

Se eu pudesse diria não...
Alternaria as horas do meu dia entre a leitura e a escrita
Jamais ligaria a televisão.

Deve ser por isso que dizem – sempre fui advertido - que o tempo passa tão rápido
E quando nos damos conta
Somos velhos
Temos filhos
Netos
Dor nas costas pela manhã
Nos joelhos durante o dia
Na cabeça quando acaba a novela.

Tenho fadiga mental e uma vontade imensa
De jogar tudo pro alto
Me mandar pro Himalaia
Tibet
Papua Guiné
Indonésia
Rodar a África a pé
Austrália, Malásia
Alaska até...
Ilusão?

Um prato de sopa quente
Uma colher por vez
Um dia, um dia, um dia.
E assim a vida se fez.

Se eu pudesse diria não...

Mas quando acordamos
Os nossos sonhos
Pra onde vão?

Que Bode!

2007-04-29T21:27:00.000-07:00

Ps. Apenas para efeito de contextualização, uma semana depois das últimas eleições uma matéria de telejornal me tirou do sério.
.........

A matéria era sobre um bode.

A repórter estava numa cidadezinha
Lá nos cafundós de Minas Gerais
Porque ali havia um bode famoso
Celebridade mesmo
Tipo Britney Spears do reino animal.

Começou a entrevistar
Os meninos que vendiam frutas frescas na rua:
Quem é a maior celebridade da cidade?
Perguntava.
O bode, responderam, o bode é um sucesso.
Continuou caminhando e perguntando pras pessoas
Quem é o gostosão da cidade?
Todos respondiam, o bode, bode, bode.

O bode era unanimidade.

E onde esta o bode?
Pegou pelo braço um rapaz bem simples
Que se propôs a leva-la,
Até o tal do bode legal.

Chegaram até ele.

Estava deitado, encostado no muro de uma casa velha
Numa nice, tranquilão.
Tinha os pelos tão sujos que pareciam dreads.
Daria inveja ao bom e velho Bob.
Não pareceu, no entanto, gostar da intromissão
Porque pouco tempo depois da chegada da equipe jornalística
O bode se levantou e ensaiou uma ofensiva ao câmera-man.

O bode era mesmo uma estrela.

Prosseguia a matéria, agora com o bode protagonizando as cenas.

O bode não é britânico, disse a repórter,
Mas aparece pontualmente às 7 da manhã e às 5 da tarde para beber leite
Aqui, no bar da dona Cléuzia.
Não é dona Cléuzia?
É sim senhora. Sou eu mesma quem prepara a tigela, vangloriava-se.

Cena do bode bebendo leite com uma pose digna de um bode.

Depois o bode apareceu
Liderando a bandinha de carnaval da cidade.

Que beleza de bode!

De repente...
Música triste.
A repórter diz com voz melancólica:
Mas o bode não esta presente apenas nos momentos de alegria.
Imagem do bode ao lado do caixão
Levando o morto até o cemitério
Junto com a procissão de amigos e familiares
Pelas ruazinhas da cidade.

Só mais um pouco.

Parece que uma prefeita de mal com a vida
Estipulou um dia que todos os animais
Deveriam ser recolhidos da rua.
O bode então foi preso
E a repórter foi conhecer o celeiro
Onde o bode passou seus dias amargos
De cárcere.

Fizeram campanha, clamaram por justiça, soltaram o bode.

Por fim, alguém resolveu gravar um curta metragem
Sobre a vida do bode
Toda a sua ilustre trajetória
Seus feitos marcantes
Sua personalidade única
Seu gênio forte
Tudo o que fez com que ele se tornasse
O bode mais famoso
De uma cidade morta
Dos cafundós
De Minas Gerais.

(Em breve num cinema pertinho de sua casa)

...

Eu sabia que isso ia acontecer.
Era só passar as eleições
Todas as discussões super-hiper-ultra-intelectuais
O futuro do país em nossas mãos
Viva a democracia e tudo mais
Toda essa lengalenga acabaria
Voltaríamos ao ponto de onde, na verdade, nunca saímos.
Quero dizer, não é que falta assunto.
Assunto tem aos montes, mas eles já não nos dizem respeito, entende?
Você, que fez uma força descomunal para conseguir racionalizar a política deste país,
Você, que fez campanha eleitoral voluntária na padaria, no bar, no açougue, você,
Que analisou todas as propostas de governo, você, que foi mesário e prestou seu serviço como cidadão, você, que votou nulo em protesto, você, que brigou com sua família por ser adepto de pensamentos socialistas, você, que assistiu aos debates e acompanhou a apuração voto a voto, você, vocês, nós todos, vejamos o que nos deram em troca. Um belo e vistoso bode. Não sei se vocês pegaram a idéia, mas como as eleições ainda estão frescas em nossa memória, quero apenas chamar a atenção para o fato de que a nossa participação na política desta democracia exemplar se resume ao voto, e que todos os discursos extremamente eloqüentes que pareciam pura demagogia de campanha para angariar o seu apoio, não passavam disso mesmo. Agora que o bicho começa a pegar de verdade, nos deixam de lado.
Vocês se lembram, não é?
Dos jornais recheados de flagrantes históricos, das informações desencontradas, dos jogos de manipulação política, do radicalismo frouxo, dos tiozinhos estranhos que apareciam na hora do jantar em sua televisão, daquele dia em que assistiu ao horário eleitoral e se mijou de rir porque os negos tinham propostas bizarras, puta merda,
Vocês lembram disso?
Porque eu lembro.

Enquanto nossa necessidade de conhecimento acerca de nosso país for saciada por bodes inteligentes, bundas e craques de futebol, continuaremos sendo meros espectadores dessa baboseira política. Quero dizer, enfim, que somos algo parecido com o horário político eleitoral e seus personagens mirabolantes:

Válidos, sim, mas pra quem assiste a gente lá do planalto...
É de mijar de rir!

E até a próxima.

Sobre o tédio, o amor e a alegria

2007-03-20T20:16:00.000-07:00

Bem sei que ainda te dói o peito, meu bom amigo, quando te lembras dos bons e preciosos momentos que desfrutaram, despretensiosamente, você e sua amada, ao longo de todo este tempo em que estiveram juntos. Construiu-se em torno de vocês a velha magia que costuma envolver a todo casal apaixonado: eram apenas um, ainda que fossem dois. Sabes bem o que quero dizer. De repente, quando findou a última troca de olhares apaixonados, foi como se te tivessem arrancado um braço ou uma perna. Ao mesmo tempo, inexplicavelmente, percebeste um bocado de sanidade para enxergar o dia seguinte com mais clareza. Sente-se imóvel, é verdade. Mas percebes a liberdade vindo novamente visitar-lhe a alma e, ainda que sofras a dor desta inestimável ausência, não podes negar que a separação te trouxe uma perspectiva motivadora de vida nova e imprevisível.
Se quiseres, arrumarás outro amor, ainda mais forte que este último, que te fará feliz por um tempo indeterminado, uma vida inteira, quem sabe? Também podes, pois bem sabes que estás livre, te afastar de todo e qualquer sentimento mais profundo e dedicar-se, de corpo e alma, aos prazeres terrenos. E estes não são poucos. No âmbito profissional engrenarás, se assim desejar, numa promissora carreira como designer de produtos que ajudem os velhinhos - o futuro de nossa nação e nosso inevitável destino – a viverem mais confortavelmente seus últimos anos em companhia de seus preciosos filhos. Ou então – quem pode prever o futuro? – ganharás rios de dinheiro com um kit de higiene para cachorros de dondocas, imagem que te vieste à cabeça num dia em seu espírito desbravava misteriosas dimensões. Terás tudo o que desejar, até que se reinicie o ciclo natural do homem e tu percebas que sozinho já não se basta, falta alguém para somar e dividir.
E quando isto acontecer, irmão querido, te esquecerás de todas as regalias que só os que vivem no mais pleno afastamento do amor podem desfrutar. Serás novamente apenas um, você e sua companheira um corpo apenas, tocando a vida até o dia em que a alegria se extinguir e o convívio se tornar um peso insuportável de agüentar. E isto se repetirá, muito mais que uma vez, até que um dia perceberás que não há mais razão para tantas despedidas, simplesmente porque a felicidade nunca é eterna, nem sequer é constante. O tédio sempre existirá - em alguns lares com mais intensidade que em outros - e sempre haverá uma televisão ligada passando futebol ou novela, no sofá da sala um ou mais rostos emburrados olhando a tela. A vida também é feita de momentos assim, não há como evita-los. O importante é que fique claro, e que disto não te esqueças: ainda que não pareça, podemos ser felizes sozinhos. Mas felizes e completos, caminhando de peito inchado e aberto, só mesmo com alguém do lado para compartilhar.

Luiza em Pétalas

2007-01-13T09:13:00.000-08:00

Luiza estava pronta para ir embora,
Vestida,
Calça jeans colada e salto alto,
Quando tudo recomeçou.
Tira tudo.
Não pára.
Mais forte.
Debruçou-se no aparador, derrubou um vaso de rosa.
Não importa. Mais forte.
Não pára.
Caiu no chão, deitou-se sobre a flor.

Desfeita em pétalas.

Vem, vem.
Sussurrou.
Vem, assim.
Quero você, mais.
Sentiu o peso do homem sobre seu corpo miúdo.
Corpos molhados.
Uma espessa gota de suor caiu sobre sua testa,
achou graça.
Um sorriso em meio a gemidos,
um sussurro em meio a giros, um grito.
Vira assim, coloca a perna pra lá.
Assim, agora vai.
Não pára, não pára, não pára.
Não, assim não. Machuca.
Tenta desse jeito.
Não?
Convencional.
Chega de estripulias.
Acabe logo com isso.
Vem tesão,
Devagar.
Só um pouco.
Te quero tanto...

Suspiros.
Sussurros.
Gemidos.
Gemidos, mordidas, beliscos.
Peso e suor.

Pétalas.

Estou quase, não pára.
Eu também, me espera.
Então vem.
Eu vou.
Vem.
Vou.
Agora, agora, agora!
Um grito seco
De angústia e orgasmo:

Puta que pariu!
O quê?
A camisinha...
Merda!

Na hora H, Luiza estava pronta para se mandar...
Nunca mais foi.

Vagões Latino-Americanos

2007-01-13T08:52:00.000-08:00

Um homem e uma mulher.
Um pai, um filho.
Dois irmãos.
Inimigos.
Um gordo, um torto, um vesgo, um louco.
Casal de velhos.
Trabalhadores.
Desconhecidos.
Mendigos.
Um par de homens.
Vultos, sombras, imagens desfiguradas.
Duas mulheres.
Jovens, uma grávida a outra lésbica.
Índios.
Catadores de lixo.
Pretos.
Bêbados e ridículos.
Bonitos, um par de gente.
Comuns.
Seres humanos.
Macacos.
Retrato estático.
Um par de trilhos.
Destinos.
Vagões abandonados como trastes.
Dois mitos.
Milagres.
Ricos e covardes.
Invisíveis.
Sérios.
Miseráveis.
Calhordas. Assassinos.

Quem somos nós?
Sozinhos
Tateando caminhos com a ponta dos dedos.
Quem somos nós?
Sozinhos
Um pontinho anacrônico escorrendo no tempo.
Quem somos nós?
Sozinhos
Esperando um trem que não vem.

Escravidão rural ou algo sobre Antônio

2006-12-10T10:08:00.000-08:00

O progresso exige suas vítimas.

Antônio vivia numa cidade qualquer do norte do Estado do Tocantins.
Para nós, que temos uma concepção de Brasil segundo olhos urbanos,
Metropolitanos, cosmopolitas,
Essa região não existe,
Antônio não existe.
Neste lugar não há comércio, anda-se de cavalo,
Os ventos carregam terra e o sol é de rachar.
Sem perspectiva
Antônio saiu do Tocantins rumo ao Maranhão
À procura de trabalho.
Vejam bem, o Maranhão, para quem não sabe,
É praticamente igual ao Tocantins
Como também é o Pará e o Mato Grosso e Roraima
Nessa região, encontram-se os maiores latifúndios do país
Carvoarias, plantações de cana, pimenta, batata.
Alguns senhores de terra podres de rico e uma massa de miseráveis.
Rumo ao Maranhão, foi vomitado numa cidade qualquer,
Idêntica em todos os aspectos ao local que abandonara dias mais cedo.

O progresso exige suas vítimas.

Chegando ali, instalou-se sem dinheiro num hotel precário e sujo
Assim como ele se encontrava. Não havia contrastes.
Mas sabia que não teria que pagar pelo hotel.
Demorou dois dias para que se apresentasse a ele um sujeito chamado Gilberto,
Profissão Gato, ou intermediador, ou agenciador,
Oferecendo-lhe emprego numa fazenda 300 quilômetros mais ao norte.
O pagamento do hotel ficaria por conta do gato,
Antônio o pagaria mais tarde com trabalho,
Um ótimo negócio.
Se enfiou numa van com mais 15 trabalhadores que se encontravam na mesma situação:
Migrantes, perdidos, agora agenciados.
Sem família, sem comida, corpo surrado.

O progresso exige suas vítimas.

O alojamento era num velho celeiro
O cheiro de merda contaminava cada milímetro cúbico de ar.
A cama era uma rede velha, o fogão era sobre uma pedra no chão
O banheiro era ao ar livre
O banho de caneca.
Ao trabalho:
Cortador de cana precisa de bota para se enfiar no canavial, certo?
Correto.
Aluguel de um par de botas: 20 reais.
Cortador precisa de proteção nos olhos, certo?
Perfeito.
Óculos de proteção: 30 reais.
Seres humanos precisam comer para ficar em pé, certo?
Um saco de arroz: 20 reais
Feijão, 10 reais,
E basta.
Sóbrio ninguém agüenta esta vida, entende?
Cachaça: 10 reais.
Anota no caderno, depois a gente acerta esta dívida
Disse Gilberto.

O progresso exige suas vítimas.

Antônio trabalhou dois meses e nada recebeu.
Pensava em sua família abandonada lá no Tocantins esperando receber
Alguma quantia, podia ser que estivessem passando fome como ele.
Não seria a primeira vez.
Trabalhou mais alguns meses, o caderninho completo, quase nas últimas páginas
Contraindo dívidas para pagar dívidas
Cheirando a merda de cavalo
Dormindo sobre merda de cavalo
Vivendo como uma merda de cavalo.
Belo dia pensou, basta dessa vida,
Procurou Gilberto para o acerto de contas.
Este, por sua vez, foi muito direto,
Te mato, filho da puta, se tu for embora enquanto não me pagar.
Ficou.

O progresso exige suas vítimas.

Por mais alguns anos trabalhou naquela fazenda
Nas mesmas condições e com o mesmo punhado de dinheiro miúdo no bolso
Com o mesmo cheiro de pobre e tão perdido quanto no dia em que chegou.
Acordou para trabalhar às 4 da manhã num dia quente
Olhou a imensidão daquele descampado
O sol vinha nascendo por detrás do primeiro morro
E num instinto começou a caminhar no rumo oposto do canavial
Sem se importar se iria tomar uma bala nas costas
Porque a vida pra ele realmente já não agradava
E nada valia.
Mas não o atingiram.
Caminhou por um dia e meio por uma estrada deserta
Até que chegou num vilarejo.
Foi à delegacia, indicaram a ele uma organização que luta
Pela erradicação do trabalho escravo
E pra lá ele foi.
Mais tarde, se lembraria, naquela organização talvez tenha sido a primeira vez
Que fora tratado como gente.
O Ministério do Trabalho foi até a fazenda verificar a denúncia
Encontrou o que só podia encontrar
Miséria e canalhice da mais suja
Pessoas doentes, famintas e endividadas
Mas ingênuas e desesperançosas também.
Libertou a todos os trabalhadores escravos
Pagou a todos o salário que lhes cabia
Cada um que fosse de volta pros braços da família
Todos sabendo dos direitos que têm para que não voltem
A ser usados como meio espúrio para o enriquecimento alheio.
Quanto ao dono da fazenda, quando perguntado sobre as condições de trabalho
De seus funcionários, disse a frase que só poderia ter saída da boca
De um homem podre e cruel, um digno filho da puta com todas as letras:

O PROGRESSO EXIGE SUAS VÍTIMAS

........

Segundo estimativas recentes, 25 mil trabalhadores rurais trabalham como escravos em grandes latifúndios em todo o país.

O progresso de uns é a miséria de outros.
O progresso de uns é o atraso de todos.

Espelho

2006-12-01T22:05:00.000-08:00

Era uma aluna exemplar.
Bastou isto para que o professor de Direito Penal lhe fizesse uma oferta.

Você quer trabalhar?
Claro que sim
Pois bem, vá a este Fórum, é aqui pertinho
Converse com o Claudiomiro
Ele te dará um emprego.

Os olhos da menina brilharam
Era um momento muito especial.
Passou horas, ao longo deste dia,
Planejando o que iria fazer nos próximos anos.
Resumidamente:
Viajar, ter um amor,
Casar
Ter filhos
Comprar algumas miudezas menos importantes
Discos
Roupas
Petiscos pra antes do jantar.

Chegou ao Fórum
Pediu pelo Claudiomiro
Indicaram o segundo andar
Vara Criminal, final do corredor
É um senhor careca de óculos
Você irá vê-lo, disse a recepcionista.
Subiu as escadas
Com os pensamentos tortuosos.

Era uma sala bem grande
Havia três colunas de seis mesas enfileiradas
Todas com pilhas enormes de processos
E olhando de frente, como ela estava agora,
Não se via o rosto de ninguém por trás dessas barreiras
De papéis embolorados.

Mas avistou logo o tal do Claudiomiro
Que parecia ser um tipo de supervisor.
Caminhava por entre os corredores de mesa
Com um cigarro pendendo da boca
Era um pouco gordo, bem careca
Usava óculos fundo de garrafa
E suava, sua camisa azul clara estava completamente manchada
De suor nas axilas.

Tiveram uma breve conversa
Pareceu gentil, mas tinha um tique estranho:
A cada duas ou três palavras ele
Escancarava a boca, assim como quem quer destampar o ouvido.
Ficou assustada num primeiro momento
Mas com o decorrer da conversa o máximo que sentiu foi pena daquele sujeito.
Ele então disse,
Me acompanhe, venha
Ela o seguia, caminhando no corredor por entre as mesas.
Passaram pela primeira
Segunda, terceira,
Quarta
Quinta
Quando chegaram na sexta mesa
Última do corredor
Claudiomiro disse,
Essa será sua mesa, você começa amanhã
Obrigada, ela disse candidamente.

Ele teve um tique um pouco mais demorado
Ela ficou angustiada
E acabou por aí.

A vida foi correndo
Trabalhava de dia, estudava à noite
Conheceu na faculdade seu namorado
Que se tornaria anos mais tarde seu marido
Tinha uma vida modesta
Mas a felicidade ainda existia.

Veio um filho, veio uma filha
Ela fez das tripas coração para manter a família unida
Fez hora extra no fórum pra dar boa educação aos filhos
Via-os pouco, muito pouco,
Mas só Deus sabe o quanto os amava.

Trabalhou por anos e anos naquela mesma mesa velha
O Claudiomiro morreu no dia em que seu maxilar
Caiu com um acesso nervoso
De tique nervoso
E se asfixiou de alguma maneira que ninguém soube explicar.

Um outro o substituiu,
Todos os dias chegavam processos
Processos
Processos
Coisas do arco da velha ressurgiam
E nossa menina escondida
Por trás desta vida mesquinha e mecânica
Por trás de si mesma e dos problemas alheios.

Quando se deu conta
Seus filhos tinham casado
Um neto estava para chegar
O marido se aposentaria no ano seguinte
E ela, velha, tomando um café atrás do outro
Fumando três maços de cigarro ao dia
Velha, os cabelos brancos
A cara enrugada e manchas senis em volta dos olhos.

Num dia qualquer,
Quando acabou o expediente
Levantou-se calmamente
Desceu as escadas devagar porque as pernas já não prestavam
O Fórum estava vazio
Restavam apenas o segurança noturno
Uns promotores, uns policiais,
Uns seres estranhos que vagavam por ali,
Passou por todos eles
E quando olhou pra fora, qual não foi sua surpresa
Quando avistou Claudiomiro
Com a boca escancarada
Acenando-lhe desesperadamente.

Tudo ficou amarelo,
Depois rosa,
Depois ela estava rodeada de gente
E a cara grande do Claudiomiro
Sobre ela
O que houve? O que houve moça?
Perguntava.
Não sei, acho que me caiu a pressão.
Deram-lhe um copo de água com açúcar
Ela descansou por alguns minutos
Claudimiro veio em sua direção

Quando você desmaiou estávamos a caminho de sua mesa
Ia te mostrar aonde você irá trabalhar.

Olha, agradeço a gentileza seu Claudomiro - disse a moça - mas não será preciso.

Antes de sair do Fórum, parou no banheiro
E se olhou no espelho:
Ao ver sua imagem refletida
Jovem e linda
Tudo fez sentido.
Foi invadida por uma alegria contagiante
Porque era a vida que se apresentava
Ainda menina,
Para ser por ela cultivada cuidadosamente
Como um pé de jabuticaba
No quintal da casa da avó.

Flamenco-jazz

2006-11-10T22:05:00.000-08:00

Graças ao meu grande amigo Tanga, percussionista de primeira qualidade e grande conhecedor de música, tenho o prazer de escutar neste momento, 3:43 da manhã de um sábado qualquer, uma mistura inusitada e deliciosa de música flamenca e jazz. Sempre que me deparo com coisas do tipo, música fina feita por gênios, fico emocionado e feliz, transbordo. Um novo mundo se apresenta e me desafia, grita em meu ouvido, Expanda seus sentidos, eu obedeço. Sou outro, castanholas, piano e contrabaixo e um instrumento de sopro grave que não consigo identificar. Gosto tanto de música que ela já faz parte de mim, ocupa meus pensamentos vagos, distrai minha solidão, me ergue. Mas também pode embalar meu sono.
Flamenco-jazz, madrugada rara. Doces sonhos me aguardam.

Mais um a Menos

2006-11-06T06:42:00.000-08:00

Era domingo, quase 11 horas da noite, soprava um vento gelado e a cidade estava praticamente deserta. No canteiro que separa os dois lados da avenida, reunia-se um grupo de garotos de rua, cada um com seu rodinho e sua garrafa de água misturada com sabe-se-lá-o-quê nas mãos, alguns cheiravam cola, outros não, frio todos tinham. O semáforo fechou, um dos meninos avançou na direção do meu carro. Um outro, um pouco menor, seguiu o primeiro. Ofereceu-se, o maior, para limpar o vidro. Eu fumava um cigarro e não tinha, que surpresa, nenhuma moedinha.

- Obrigado, não tenho nada mesmo.
- Dá um cigarro então, tio? – era o maior que pedia.
- Você é muito novo, rapaz. Não vou te dar nada.
- Num sou novo não, mano.
- Quantos anos você tem?
- Catorze – pode ser que ele realmente tivesse, dado que a alimentação e os hábitos de vida afetam o desenvolvimento físico, mas o fato é que ele aparentava uns oito ou nove anos, no máximo.
- E você? - disse, dirigindo-me ao menor.
- Onze.
- Dá um cigarro, tio- repetiu o maior- Eu fumo, fumo até baseado, cheiro cola. Só falta mesmo é entrar na vida.
- Não vou te dar, já falei.

O farol abriu, eu avancei lentamente com o carro, olhando o rosto daquele garoto pelo retrovisor. Não lembro o que estava fazendo na rua àquela hora, não lembro nem pra onde ia nem de onde vinha, mas escrevo essas palavras e vejo o rosto do garoto estampado no segundo plano. Fico pensando quantos iguais a ele se escondem pelas ruas e fogem de nossas vistas, deixando-nos isolados numa ilha de ilusão, onde a segurança impera e nos abriga, mas ninguém se atreve a mergulhar nas águas geladas da realidade cruel do mar que nos cerca. Quero dizer: quantas vezes pensamos, ou melhor, refletimos a fundo sobre a violência? Ou sobre a miséria, para atingir a raiz do problema? O conhecimento de que ela existe, sem dúvida alguma, todos temos. Ainda nos restam os olhos. Mas é um conhecimento que se assemelha muito ao conhecimento da morte. Todos temos plena consciência de que um dia, seja cedo ou tarde, com aviso prévio ou sem, nosso dia vai chegar. Bactérias irão se alimentar de nossos restos, que a bem da verdade já não nos servirão de nada (sejam doadores). Talvez por conta desta certeza, tendemos a empurrar o assunto para um canto qualquer de nossa consciência, pensar mais tarde ou jamais pensar, melhor assim, vive-se bem enquanto há vida.
Um dia poderei me reencontrar com aquele menino, que será então um homem, enrijecido pela tristeza da vida, e quando nossos destinos se cruzarem, (ele olhando fixamente para o meu rosto amedrontado, eu pedindo piedade), já será tarde, soprará um vento forte e derradeiro, o mesmo do nosso primeiro encontro. Os pensamentos irão se juntar por um breve instante, todos aqueles que por uma vida evitamos pensar, enfim eles se juntarão, na linha de chegada. Tarde demais. Porque no dia em que o garoto “entrar na vida”, pode ser que seja na minha, e então eu serei apenas mais um a menos, menos um a mais, bactérias e pó.

Aquele estranho dia que nunca chega

2006-10-31T17:15:00.000-08:00

O poema abaixo é de Gilberto Freyre, e data de 1926. Na época, o maior historiador brasileiro de todos os tempos tinha apenas 26 anos. Em 1933, publicaria “Casa Grande e Senzala”, seu livro mais conhecido mundo afora. O poema "O outro Brasil que vem aí" inaugura o livro, na primeira página. Passaram-se nada menos que 81 anos desde que este homem cheio de esperança sentou para escrever estas palavras. Ninguém mais do que ele queria que elas se tornassem realidade. Mas, se estivesse vivo, provavelmente mandaria queima-lo. Ao que parece, tudo saiu errado.

O outro Brasil que vem aí

Eu ouço vozes
Eu vejo cores
Eu sinto passos
De outro Brasil
Mais tropical
Mais fraternal
Mais brasileiro.
O mapa desse Brasil em vez de cores dos Estados
Terá as cores das produções e dos trabalhos.
Os homens desse Brasil em vez das cores das três raças
Terão as cores das profissões e das regiões.
As mulheres do Brasil em vez de cores boreais
Terão as cores variamente tropicais.
Todo brasileiro poderá dizer: é assim que eu quero o Brasil,
Todo brasileiro e não apenas o bacharel ou o doutor
O preto, o pardo, o roxo e não apenas o branco e o semibranco.
Qualquer brasileiro poderá governar esse Brasil
Lenhador
Lavrador
Pescador
Vaqueiro
Marinheiro
Funileiro
Carpinteiro
Contanto que seja digno do governo do Brasil
Que tenha olhos para ver o Brasil,
Ouvidos para ouvir pelo Brasil
Coragem para morrer pelo Brasil
Ânimo de viver pelo Brasil
Mãos para agir pelo Brasil
Mãos de escultor que saibam lidar com o barro forte e novo dos Brasil
Mãos de engenheiro que lidem com ingresias e tratores
(europeus e norte-americanos a serviço do Brasil)
Mãos sem anéis (que os anéis não deixam o homem criar nem trabalhar)
Mãos livres
Mãos criadoras
Mãos fraternais de todas as cores
Mãos desiguais que trabalhem por um Brasil sem Azeredos,
Sem Irineus
Sem Maurícios de Lacerda.
Sem mãos de jogadores
Nem de especuladores nem de mistificadores.
Mãos todas de trabalhadores,
Pretas, brancas, pardas, roxas, morenas,
De artistas
De escritores
De operários
De lavradores
De pastores
De mães criando filhos
De pais ensinando meninos
De padres benzendo afilhados
De mestres guiando aprendizes
De irmãos ajudando irmãos mais moços
De lavadeiras lavando
De pedreiros edificando
De doutores curando
De cozinheiras cozinhando
De vaqueiros tirando leite de vacas chamadas comadres dos homens,
Mãos brasileiras
Brancas, morenas, pretas, pardas, roxas
Tropicais
Sindicais
Fraternais.
Eu ouço vozes
Eu vejo as cores eu sinto os passos
Desse Brasil que vem por aí.

Insônia

2006-10-31T16:28:00.000-08:00

Mais uma noite sem dormir
Imerso no escuro
Do quarto obscuro
Da mente
Os olhos
A boca
Os dentes
Apertados feito corrente
De presídio
De mansão
De igreja
De barraco
O medo é o mesmo
Em todos os lados
Cacos de vidro e dentes
Olhos fechados
Imagem:
Bomba de Hiroxima.
Criança nua
Correndo descalça.
Chacina na Rocinha.
Corpos cobertos de
Plástico negro e
Lágrimas.
Olhos abertos
Calor e medo
Suor e nojo
Uma mosca, um rato,
Rádio quebrado
Silêncio.

O sono não vem.
Imagem.

Algumas crianças cheiram cola
Debaixo da ponte
Entregam folhetos moças tristes.
Um índio
Queimaram debaixo da ponte
Moleques bêbados
Filhos da puta.

Ter medo de quem?

Turistas estrangeiros de passagem pelo Rio de Janeiro
Tiram fotos com belas poses
Casais se beijam e prometem amor eterno
No fundo, a mais bela paisagem.
No canto da foto um cadáver coberto.
Ninguém parece se importar.

Ter medo de quem?

O jornal noticiou
Explode uma bomba soterrada
Da Segunda Guerra Mundial
Durante a construção de uma estrada
Na Alemanha.

Ter medo de quem?

Morrem 40 civis num ataque morrem
10 soldados no Iraque.

Ter medo de quem?

Na África, morrem de fome.
Na Ásia, morrem de fome.
Na Europa não.
Nos Estados Unidos não.
Na América do Sul morrem de fome
Os miseráveis.

Ter medo de quem?

Ter medo de quem?

Ter medo de quem?
Rajadas de metralhadora
Embalam meu sono.
Mas já sei.
Não sonho, não sonharei.
No escuro do quarto
Silêncio
Ratos
Cada coisa que passa
Pela cabeça e deixa
A gente incucado
Antes de pegar no sono.
Lapsos.
As horas passam
O tempo corre com os ponteiros
Giram nas camas
Pessoas assim.

É isso que somos.

Um circo abandonado
Num ciclo sem fim.

BlaBlabacas

2006-10-16T14:27:00.000-07:00

Recebo informação por todas as partes.

Querem que eu emagreça
Coma um prato de alfafa e uma pílula milagrosa ao dia
Aceite este padrão estético de merda
Estipulado naturalmente
Pela sociedade ocidental plastificada.

Querem que eu tenha medo das ruas
Dos mendigos e putas
E dos malabaristas no farol.
Como se ser pobre e magro e feio
Fosse uma opção do indivíduo
E não uma imposição social.

Como se a vida fosse fácil!

Querem que eu vote
No partido do povo
No partido dos ricos
E que acredite na honestidade
Dos intelectuais e duvide da possibilidade
De sua existência nessa massa ignorante.

Como se honestidade fosse uma teoria científica!

Querem que eu me interesse pela vida alheia
E feche os olhos para o que pode me afetar.

O que vejo nos jornais, revistas, noticiários,
Em programas burros de entretenimento imbecil
São informações recortadas, montadas feito um quebra-cabeças,
Massageando o ego de algum canalha
Que dita ordens da beira da piscina.
Mas são muito profissionais, essa cambada,
Fazem tudo bem feito
De modo que eu não sei mais em que, ou em quem acreditar.
Vou me arrastando por esse caminho espinhoso
Tentando compreender o que acontece de verdade
Enquanto por todos os lados tentam limitar minha capacidade intelectual.

Mas eu digo, senhores,
Posso não existir na concepção mesquinha de vocês,
Mas que eu penso, miseráveis, quanto a isso não há duvidas.

Cantar de galo, só em outra vizinhança!

Tem Espaço Aí?

2006-09-26T10:32:00.000-07:00

Chuva forte.
Dois indivíduos procuram se abrigar
Embaixo do toldo de um bar
Fechado.

Como estavam vestidos
Não vem ao caso.
Como bebiam café
Não vem ao caso.
Como trepavam
Não vem ao caso.
Apenas queriam se abrigar.

Um deles havia chegado antes
E já estava descansado do pique que dera
Para fugir da chuva e chegar ao abrigo.
O outro chegava agora, neste instante,
Ofegante e escorrido.

Tem espaço aí?
O outro deu um passo para o lado:
Claro.
Ficaram assim por um tempo.
Olhando a chuva.
Olhando os sapatos molhados.
Apenas os dois, o bar, a água correndo.
Foi quando o primeiro se adiantou:

Notei seu sotaque. O senhor de onde vem?
Nasci no Líbano, mas quando tinha 10 anos
Meu pai foi atingido por um míssel israelense quando voltava do trabalho
E minha mãe decidiu que era hora de viajar.
Viemos para São Paulo, e nunca mais voltamos.

Libanês, então? Perguntou o primeiro.
Exato.

Mas o senhor também tem um sotaque diferente, disse o libanês. É estrangeiro?
Sim, nasci em Israel, morei aí por toda minha vida,
Até que um dia uma bomba caiu sobre minha casa.
Então eu decidi que seria melhor visitar meus parentes no Brasil
E aqui estou, até hoje...

Um minuto de silêncio.

O israelense diz,
Parece que a chuva diminuiu
Parece que sim...
Bom, vou indo então...Tenha um bom dia.
Pra você também, tudo de bom.

Mais tarde, o bar abriria as portas.

Passavam por ali todos os dias
As espécies mais desgraçadas de seres humanos
Prontos para furar o seu fígado
Com um pedaço de vidro cortante.
Aquele espaço coberto pelo toldo
Onde essas duas vidas se cruzaram despretensiosamente
Por inúmeras vezes
Foi o palco da tragédia fatal
Da vida marginalizada
Das ruas.

Não foram poucos os dias
Em que o encarregado do bar
Viu rios de sangue manchando aquele exíguo espaço.
De fato, o cheiro de morte fresca invadira tanto seus pulmões
Que acabou por se contaminar sem perceber, quero dizer,
Já havia se tornado indiferente
A toda essa merda em que estamos enredados.

Mas neste dia
Especialmente neste dia
O chão estava limpo, impecável
E o encarregado
Sentiu ao olhar aquele chão
Uma estranha sensação
Que não saberia colocar em palavras.

Contrariando as ordens do patrão, dali em diante,
Todos os cafés foram por conta da casa.

Nua Desgraça

2006-09-22T11:22:00.000-07:00

Esperava ansiosa a chegada do marido
O vestido limpo, passado, justo, posto.
O cabelo alisado, pela primeira vez.

Surpresa.

O coração batia depressa
Queria ser vista logo
Queria abraça-lo, beija-lo
Quebrar a rotina e ser feliz por uma noite
Como nas primeiras noites.

Tão longínquas essas lembranças
Escapam-lhe por entre os dedos da memória.

Sentada na beirinha do sofá
Para não amassar o vestido
Esperava.
O fato dele não ter se lembrado
Quando acordou pela manhã
Que este era um dia especial
De modo algum lhe causou desgosto.
Compreendia bem que tinha muitas outras preocupações
Para ficar atado a coisas assim, de menor importância.
Na verdade, achou bom que ele não tivesse lembrado.

Surpresa.

Mas o homem não chegava.
Começou a suar nas mãos e na testa
E por não querer estragar o cabelo ao limpar o suor
Suava mais
As gotas corriam pelo seu rosto sem que ela as tocasse.

Não chegava o homem.

Ela se levantou
Comeu um pouco de arroz frio com uma colher
Bebeu um ou dois copos da água
Deu três passos para lá, dois para cá
Repetidas vezes
Três para lá, dois para cá
Até que caiu novamente no sofá
Desta vez já não sem importando com o vestido.

Passou a mão na testa com força
Arrastou com o movimento os cabelos tão cuidadosamente arrumados
Limpou o suor no vestido
Ficou assim por um tempo, satisfeita.
Serviu-se de um bom prato de comida
Pensou, que vá à merda esse desgraçado
Arrancou o vestido e ficou nua
Segurava o prato de comida e comia com uma colher
Nua, no centro da sala.
Mastigava e tomava um gole de vinho
Até vinho tinha!
A brisa da noite acariciava-lhe o corpo
Teve calafrios, estava excitada
Queria sexo, e dava colheradas.

Surpresa.

Foi neste momento que o marido chegou.
Gritou, que porra é essa mulher!
Ela jogou no chão o prato
E sem dizer palavra aos seus braços se lançou.

Onde você estava?
Trabalhando
Parabéns
Pelo quê?
Pelos nossos 20 anos.

Ele então compreendeu toda situação
Sentiu pena daquela mulher
Porque mentia ao dizer que estava no trabalho
Estava mesmo era no samba
Tocando pandeiro e tomando cerveja
Uma atrás da outra
Sem se preocupar em voltar para casa.

Mas que importa, que porra importa?
Arrancou-lhe a camisa, fez carícias em todo seu corpo.
Foram para o quarto, fizeram amor,
Fizeram, fizeram, fizeram amor
Por longas horas.

Depois ela se levantou
Buscou um prato de comida para o marido
Deitou-se, virou de lado
E sem que ele percebesse
Talvez ele nem se importasse, chorou.
As lágrimas jorravam de seus olhos
Chorou muito, chorou dias, chorou por todos os anos infelizes
Ao lado daquele miserável.
Dormiu em meio a esse pranto de dor profunda
E quando acordou ele já não estava mais lá.

Levantou-se sonolenta e espiou pela janela:
A vida seguia triste e estúpida
Com um lindo sol de deboche
Brilhando no céu.

Palavras Cruzadas

2006-09-21T20:43:00.000-07:00

Palavras cruzadas, nas ruas, calçadas,
No centro da roda, na mesa de bar.
O infortúnio e o presente, o futuro demente,
E o passado que vem perturbar.
Lembranças, heranças, retratos marcados,
Retratos queimados, fumaça de dor.
Sonhos, pesadelos,
Delírio e medo,
A vida na tela do computador.
Palavra atrasada, mente perturbada, cuspindo palavras no ar.
Ouvidos atentos, raciocínio lento,
Monitoramento pelo celular.

Conversa sem nexo, puro retrocesso, ninguém sabe o que dizer.
Conversa fiada, palavras tiradas de um livro sem sentido algum.
Conversa babaca, vendida enlatada nas redes de televisão.

Palavras cruzadas, palavras usadas, palavras batidas,
Conversa enlatada,
Conversa babaca, palavras cuspidas no ar.
Ouvidos atentos,
Raciocínio lento na mesa de bar.
O infortúnio e o presente demente,
O futuro que vem perturbar.

A vida atrasada, nas ruas, calçadas,
Lembranças queimadas,
Fumaça de dor.

Cuspindo palavras, cuspindo escarradas,
Na tela do computador.

Bukowsky

2006-09-21T14:58:00.000-07:00

O cigarro ainda queimava apoiado no cinzeiro
A vitrola tocava um disco antigo
De música clássica
Um livro jazia aberto, sobre a mesa
Uma taça de vinho pela metade.

O relógio avançava
Segundo a segundo
Algumas anotações voavam pelo cômodo
Ventava, um vento gelado de inverno
E não fazia sol.

As fotos também estavam ali
Sorrisos amarelos
Sem graça alguma.

A morte chega sem aviso:
Se soubesse que este seria o grande dia, faria tudo ao contrário.

Fumaria baseados ao invés de cigarros
Escutaria Rock pesado e não música clássica
Lançaria o relógio pela janela
Não anotaria porra nenhuma,
Nem faria planos para amanhã.
Tomaria o vinho direto da garrafa.
Rasgaria fotos indesejadas que lhe traziam saudades de um tempo perdido
E deixaria que o vento levasse
Este resquício de memória descartável.

Mas para ele era um dia normal.

Sentou para descansar no final da tarde
E apanhou para ler um livro que comprara horas mais cedo
Numa banca de jornal.

Morreu aos 75 anos, com um sorriso bobo no rosto e as calças arriadas.
Parecia satisfeito: Bukowsky foi sua última companhia.

Obs: Charles Bukowsky, escritor alemão radicado nos EUA. Um bêbado , um velho safado, um escritor simplesmente genial. Quem não o conhece esta perdendo boas risadas...